Aca dejo el Capitulo 1 de esta excelente historia, traducido por Alishea85

1

PANDEMONIUM

—Sin duda estás de broma —dijo el gorila de la puerta, cruzando

los brazos sobre el enorme pecho.

Dirigió una mirada amedrentadora al muchacho de la chaqueta

roja con cremallera y sacudió la afeitada cabeza.

—No puedes entrar con eso ahí.

Los aproximadamente cincuenta adolescentes que hacían cola

ante el club Pandemónium se inclinaron hacia adelante para poder oír.

La espera era larga para entrar en aquel club abierto a todas las edades,

en especial en domingo, y no acostumbraba a suceder gran cosa

en la cola. Los gorilas eran feroces y caían al instante sobre cualquiera

que diera la impresión de estar a punto de causar problemas. Clary

Fray, de quince años, de pie en la cola con su mejor amigo, Simon, se

inclinó como todos los demás, esperando algo de animación.

—¡Ah, vamos!

El chico enarboló el objeto por encima de la cabeza. Parecía un

palo de madera con un extremo acabado en punta.

—Es parte de mi disfraz.

El portero del local enarcó una ceja.

—¿Qué es?

El muchacho sonrió ampliamente. Tratándose de Pandemónium,

tenía un aspecto de lo más normal, se dijo Clary. Lucía cabellos teñidos

de azul eléctrico, que sobresalían en punta alrededor de la cabeza igual

que los zarcillos de un pulpo sobresaltado, pero sin complicados tatuajes faciales ni grandes barras de metal atravesándole las orejas o los

labios.

—Soy un cazador de vampiros. —Hizo presión sobre el objeto de

madera, que se dobló con la facilidad de una brizna de hierba torciéndose

hacia un lado—. Es de broma. Gomaespuma. ¿Ves?

Los dilatados ojos del muchacho eran de un verde excesivamente

brillante, advirtió Clary: del color del anticongelante, de la hierba en

primavera. Lentes de contacto coloreadas, probablemente. El hombre

de la puerta se encogió de hombros, repentinamente aburrido.

—Ya. Entra.

El chico se deslizó por su lado, veloz como una anguila. AClary le

gustó el movimiento airoso de sus hombros, el modo en que agitaba

los cabellos al moverse. Había una palabra en francés que su madre habría

usado para describir al muchacho: insouciant, despreocupado.

—Lo encontrabas guapo —dijo Simon en tono resignado—, ¿verdad?

Clary le clavó el codo en las costillas, pero no respondió.

Dentro, el club estaba lleno de humo de hielo seco. Luces de colores

recorrían la pista de baile, convirtiéndola en un multicolor país de

las hadas repleto de azules, verdes ácidos, cálidos rosas y dorados.

El chico de la chaqueta roja acarició la larga hoja afilada que tenía

en las manos mientras una sonrisa indolente asomaba a sus labios. Había

resultado tan fácil... un leve glamour (un encantamiento) en la hoja,

para que pareciera inofensiva, otro poco en sus ojos, y en cuanto el encargado

de la puerta le hubo mirado directamente, entrar ya no fue un

problema. Por supuesto, probablemente habría conseguido pasar sin

tomarse tantas molestias, pero formaba parte de la diversión..., engañar

a los mundis, haciéndolo todo al descubierto justo frente a ellos,

disfrutando de las expresiones de desconcierto de sus rostros bobalicones.

Eso no quería decir que los humanos no fueran útiles. Los ojos verdes

del muchacho escudriñaron la pista de baile, donde delgadas extremidades

cubiertas con retazos de seda y cuero negro aparecían y desaparecían en el interior de rotantes columnas de humo mientras los

mundis bailaban. Las chicas agitaban las largas melenas, los chicos balanceaban

las caderas vestidas de cuero y la piel desnuda centelleaba

sudorosa. La vitalidad simplemente manaba de ellos, oleadas de energía

que le proporcionaban una mareante embriaguez. Sus labios se

curvaron. No sabían lo afortunados que eran. No sabían lo que era sobrevivir

a duras penas en un mundo muerto, donde el sol colgaba inerte

en el cielo igual que un trozo de carbón consumido. Sus vidas brillaban

con la misma fuerza que las llamas de una vela... y podían

apagarse con la misma facilidad.

La mano se cerró con más fuerza sobre el arma que llevaba, y había

empezado a apretar el paso hacia la pista de baile cuando una chica

se separó de la masa de bailarines y empezó a avanzar hacia él. Se

la quedó mirando. Era hermosa, para ser humana: cabello largo casi

del color exacto de la tinta negra, ojos pintados de negro. Un vestido

blanco que llegaba hasta el suelo, del estilo que las mujeres llevaban

cuando aquel mundo era más joven, con mangas de encaje que se

acampanaban alrededor de los delgados brazos. Rodeando el cuello

llevaba una gruesa cadena de plata, de la que pendía un colgante rojo

oscuro del tamaño del puño de un bebé. Sólo tuvo que entrecerrar los

ojos para saber que era auténtico..., auténtico y valioso. La boca se le

empezó a hacer agua a medida que ella se le acercaba. La energía vital

palpitaba en ella igual que la sangre brotando de una herida abierta.

Le sonrió al pasar junto a él, llamándole con la mirada. Se volvió para

seguirla, saboreando el imaginario chisporroteo de su muerte en los labios.

Siempre era fácil. Podía sentir cómo la energía vital se evaporaba

de la muchacha para circular por sus venas igual que fuego. ¡Los humanos

eran tan estúpidos! Poseían algo muy precioso, y apenas lo protegían.

Tiraban por la borda sus vidas a cambio de dinero, de bolsitas

que contenían unos polvos, de la sonrisa encantadora de un desconocido.

La muchacha era un espectro pálido que se retiraba a través del

humo de colores. Llegó a la pared y se volvió, remangándose la falda

con las manos, alzándola mientras le sonreía de oreja a oreja. Bajo la

falda, llevaba unas botas que le llegaban hasta el muslo.

Fue hacia ella con aire despreocupado, con la piel hormigueando

por la cercanía de la muchacha. Vista de cerca, no era tan perfecta. Vio rímel

corrido bajo los ojos, el sudor que le pegaba el cabello al cuello. Olió

su mortalidad, el olor dulzón de la putrefacción. “Eres mía”, pensó.

Una sonrisa fría curvó sus labios. Ella se hizo a un lado, y vio que

estaba apoyada en una puerta cerrada. “PROHIBIDALAENTRADA”,

estaba garabateado sobre ella en pintura roja. La muchacha alargó la

mano a su espalda en busca del pomo, lo giró y se deslizó al interior.

El joven vislumbró cajas amontonadas, cables eléctricos enmarañados.

Un trastero. Echó un vistazo a su espalda..., nadie miraba. Mucho mejor

si ella deseaba intimidad.

Se introdujo en la habitación tras ella, sin darse cuenta de que le seguían.

—Bien —dijo Simon—, una música bastante buena, ¿eh?

Clary no respondió. Bailaban, o lo que podría pasar por ello (una

gran cantidad de balanceos a un lado y a otro con descensos violentos

hacia el suelo, como si uno de ellos hubiese perdido una lente de contacto)

en un espacio situado entre un grupo de chicos adolescentes ataviados

con corsés metálicos y una joven pareja asiática que se pegaba

el lote apasionadamente, con las extensiones de colores de ambos entrelazadas

entre sí igual que enredaderas. Un muchacho con un piercing

labial y una mochila en forma de osito de peluche repartía gratuitamente

pastillas de éxtasis de hierbas, con los pantalones paracaidista

ondeando bajo la brisa procedente de la máquina de viento. Clary no

prestaba mucha atención a lo que les rodeaba; tenía los ojos puestos en

el muchacho de los cabellos azules que había conseguido persuadir al

portero para que lo dejara entrar. El joven merodeaba por entre la multitud

como si buscara algo. Había alguna cosa en el modo en que se

movía que le recordaba no sabía qué...

—Yo, por mi parte —siguió diciendo Simon—, me estoy divirtiendo

una barbaridad.

Eso parecía improbable. Simon, como siempre, resultaba totalmente

fuera de lugar en el club, vestido con vaqueros y una camiseta vieja en cuya parte delantera se leía “MADE IN BROOKLYN”. Sus cabellos

recién lavados eran de color castaño oscuro en lugar de verdes

o rosas, y sus gafas descansaban torcidas sobre la punta de la nariz.

Daba más la impresión de ir de camino al club de ajedrez que no de estar

reflexionando sobre los poderes de la oscuridad.

—Mmmm... hmm.

Clary sabía perfectamente que la acompañaba a Pandemónium

sólo porque a ella le gustaba el lugar, y que él lo consideraba aburrido.

Ella ni siquiera estaba segura de por qué le gustaba ese sitio: las ropas,

la música lo convertían en algo parecido a un sueño, en la vida de otra

persona, en algo totalmente distinto a su aburrida vida real. Pero siempre

era demasiado tímida para hablar con nadie que no fuera Simon.

El chico de los cabellos azules empezaba a abandonar la pista de

baile. Parecía un poco perdido, como si no hubiese encontrado a la persona

que buscaba. Clary se preguntó qué sucedería si se acercaba y se

presentaba, si se ofrecía a mostrarle el lugar. A lo mejor se limitaría a

mirarla fijamente. O quizá también fuera tímido. Tal vez se sentiría

agradecido y complacido, e intentaría no demostrarlo, como hacían los

chicos..., pero ella lo sabría. A lo mejor...

El chico de los cabellos azules se irguió de repente, cuadrándose,

igual que un perro de caza marcando la presa. Clary siguió la dirección

de su mirada, y vio a la muchacha del vestido blanco.

“Ah, vaya —pensó, intentando no sentirse como un globo de colores

desinflado—, supongo que eso es todo.” La chica era guapísima,

la clase de chica que a Clary le habría gustado dibujar: alta y delgada

como un palo, con una larga melena negra. Incluso a aquella distancia,

Clary pudo ver el colgante rojo que le rodeaba la garganta. Palpitaba

bajo las luces de la pista igual que un corazón incorpóreo arrancado

del pecho.

—Creo —prosiguió Simon— que esta tarde DJ Bat está realizando

un trabajo particularmente excepcional. ¿No estás de acuerdo?

Clary puso los ojos en blanco y no respondió: Simon odiaba la música

trance. Clary tenía la atención fija en la muchacha del vestido blanco.

Por entre la oscuridad, el humo y la niebla artificial, el pálido vestido

brillaba como un faro. No era de extrañar que el chico de los cabellos azules la siguiera como si se hallara bajo un hechizo, demasiado

abstraído para reparar en nada más a su alrededor; ni siquiera en

las dos figuras oscuras que le pisaban los talones, serpenteando tras él

por entre la multitud.

Clary bailó más despacio y miró con atención. A duras penas distinguió

que las dos figuras eran muchachos, altos y vestidos de negro.

No podría haber dicho cómo sabía que seguían al otro muchacho, pero

lo sabía. Lo veía en el modo en que se mantenían tras él, en su atenta

vigilancia, en la elegancia furtiva de sus movimientos. Un tímido capullo

de aprensión empezó a abrirse en su pecho.

—Por lo pronto —añadió Simon—, quería decirte que últimamente

he estado haciendo travestismo. También me estoy acostando con tu

madre. Creo que deberías saberlo.

La muchacha había llegado a la pared y abría una puerta con el letrero

de “PROHIBIDA LA ENTRADA”. Hizo una seña al joven de los

cabellos azules para que la siguiera, y ambos se deslizaron al otro lado.

No era nada que Clary no hubiese visto antes, una pareja escabulléndose

a los rincones oscuros del club para pegarse el lote; pero eso hacía

que resultara aún más raro que los estuvieran siguiendo.

Se alzó de puntillas, intentando ver por encima de la multitud. Los

dos chicos se habían detenido ante la puerta y parecían hablar entre sí.

Uno de ellos era rubio, el otro moreno. El rubio introdujo la mano en

la chaqueta y sacó algo largo y afilado que centelleó bajo las luces estroboscópicas.

Un cuchillo.

—¡Simon! —chilló Clary, y le agarró del brazo.

—¿Qué? —Simon pareció alarmado—. No me estoy acostando realmente

con tu madre, ya sabes. Sólo intentaba atraer tu atención.

Aunque no es que tu madre no sea una mujer muy atractiva, para su

edad.

—¿Ves a esos chicos?

Señaló bruscamente, golpeando casi a una curvilínea muchacha

negra que bailaba a poca distancia. La chica le lanzó una mirada malévola.

—Lo siento..., lo siento. —Clary se volvió otra vez hacia Simon—.

¿Ves a esos dos chicos de ahí? ¿Junto a esa puerta?

Simon entrecerró los ojos, luego se encogió de hombros.

—No veo nada.

—Son dos. Estaban siguiendo al chico del cabello azul...

—¿El que pensabas que era guapo?

—Sí, pero ésa no es la cuestión. El rubio ha sacado un cuchillo.

—¿Estás segura? —Simon miró con más intensidad, meneando la

cabeza—. Sigo sin ver a nadie.

—Estoy segura.

Repentinamente todo eficiencia, Simon sacó pecho.

—Iré en busca de uno de los guardas de seguridad. Tú quédate

aquí.

Marchó a grandes zancadas, abriéndose paso por entre el gentío.

Clary se volvió justo a tiempo de ver al chico rubio franquear la

puerta en la que ponía “PROHIBIDA LA ENTRADA”, con su amigo

pegado a él. Miró a su alrededor; Simon seguía intentando avanzar a

empujones por la pista de baile, pero no hacía muchos progresos. Incluso

aunque ella gritara ahora, nadie la oiría, y para cuando Simon regresara,

algo terrible podría haber sucedido ya. Mordiéndose con fuerza

el labio inferior, Clary empezó a culebrear por entre la gente.

—¿Cómo te llamas?

Ella se volvió y sonrió. La tenue luz que había en el almacén se derramaba

sobre el suelo a través de altas ventanas con barrotes cubiertas

de mugre. Montones de cables eléctricos, junto con pedazos rotos

de bolas de discoteca y latas desechadas de pintura, cubrían el suelo.

—Isabelle.

—Es un nombre bonito.

Avanzó hacia ella, pisando con cuidado por entre los cables por si

acaso alguno tenía corriente. Bajo la débil luz, la muchacha parecía medio

transparente, desprovista de color, envuelta en blanco como un ángel;

sería un placer hacerla caer...

—No te he visto por aquí antes.

—¿Me estás preguntando si vengo por aquí a menudo?

Lanzó una risita tonta, tapándose la boca con la mano. Llevaba una especie de brazalete alrededor de la muñeca, justo bajo el puño del

vestido; entonces, al acercarse más a ella, el muchacho vio que no era

un brazalete sino un dibujo hecho en la piel, una matriz de líneas en

espiral.

Se quedó paralizado.

—Tú...

No terminó de decirlo. La muchacha se movió con la velocidad del

rayo, arremetiendo contra él con la mano abierta, asestando un golpe

en su pecho que lo habría derribado sin resuello de haber sido un ser

humano. Retrocedió tambaleante, y entonces ella tenía ya algo en la

mano, un látigo serpenteante que centelleó dorado cuando lo hizo descender

hacia el suelo, enroscándoselo en los tobillos para derribarlo

violentamente. El chico se golpeó contra el suelo, retorciéndose, mientras

el odiado metal se clavaba profundamente en su carne. Ella rió, vigilándole,

y de un modo confuso, él se dijo que tendría que haberlo sabido.

Ninguna chica humana se habría puesto un vestido como el que

llevaba Isabelle, que le servía para cubrir su piel..., toda la piel.

La muchacha dio un fuerte tirón al látigo, asegurándolo. Su sonrisa

centelleó igual que agua ponzoñosa.

—Es todo vuestro, chicos.

Una risa queda sonó detrás de él, y a continuación unas manos cayeron

sobre su persona, tirando de él para levantarlo, arrojándolo contra

uno de los pilares de hormigón. Sintió la húmeda piedra bajo la espalda;

le sujetaron las manos a la espalda y le ataron las muñecas con

alambre. Mientras forcejeaba, alguien salió de detrás de la columna y

apareció ante su vista: un muchacho, tan joven como Isabelle e igual

de atractivo. Los ojos leonados le brillaban como pedacitos de ámbar.

—Bien —dijo el muchacho—. ¿Hay más contigo?

El chico de los cabellos azules sintió cómo la sangre manaba bajo

el metal demasiado apretado, volviéndole resbaladizas las muñecas.

—¿Más qué?

—Vamos, habla.

El muchacho de los ojos leonados alzó las manos, y las mangas oscuras

resbalaron hacia abajo, mostrando las runas dibujadas con tinta

que le cubrían las muñecas, el dorso y las palmas de las manos.

—Sabes lo que soy.

Muy atrás en el interior de su cráneo, el segundo juego de dientes

del muchacho esposado empezó a rechinar.

—Cazador de sombras —siseó.

El otro muchacho sonrió de oreja a oreja.

—Te pillamos —dijo.

Clary empujó la puerta del almacén y entró. Por un momento pensó

que estaba desierto. Las únicas ventanas estaban muy arriba y tenían

barrotes; débiles ruidos procedentes de la calle llegaban a través de

ellas; el sonido de bocinas de coches y frenos que chirriaban. La habitación

olía a pintura vieja, y la gruesa capa de polvo que cubría el suelo

estaba marcada con huellas de zapatos desdibujadas.

“Aquí no hay nadie”, comprendió, mirando a su alrededor con

perplejidad. Hacía frío en la habitación, a pesar del calor de agosto

del exterior. Tenía la espalda cubierta de sudor helado. Dio un paso

al frente, y el pie se le enredó en unos cables eléctricos. Se inclinó

para liberar la zapatilla de deporte de los cables... y oyó voces. La risa

de una chica, un chico que respondía con dureza. Cuando se irguió,

los vio.

Fue como si hubieran cobrado vida entre un parpadeo y el siguiente.

Estaba la chica del vestido blanco largo y la melena negra que

le caían por la espalda igual que algas húmedas, y los dos chicos la

acompañaban: el alto de cabello negro como el de ella y el otro más

bajo y rubio, cuyo pelo brillaba igual que el latón bajo la tenue luz que

entraba por las ventanas de arriba. El muchacho rubio estaba de pie

con las manos en los bolsillos, de cara al chico punk, que estaba atado

a una columna con lo que parecía una cuerda de piano, las manos estiradas

detrás de él y las piernas atadas por los tobillos. Tenía el rostro

tirante por el dolor y el miedo.

Con el corazón martilleándole en el pecho, Clary se agachó detrás

del pilar de hormigón más cercano y miró desde allí. Vio cómo el muchacho

rubio se paseaba de un lado a otro, con los brazos cruzados sobre

el pecho.

—Bueno —dijo—, todavía no me has dicho si hay algún otro de tu

especie contigo.

¿”Tu especie”? Clary se preguntó de qué estaría hablando. Quizá

hubiese tropezado con una guerra entre bandas.

—No sé de qué estás hablando.

El tono del chico de cabellos azules era angustiado, pero también

arisco.

—Se refiere a otros demonios —intervino el chico moreno, hablando

por primera vez—. Sabes qué es un demonio, ¿verdad?

El muchacho atado a la columna movió la cabeza, mascullando

por lo bajo.

—Demonios —dijo el chico rubio, arrastrando la voz a la vez que

trazaba la palabra en el aire con el dedo—. Definidos en términos religiosos

como moradores del infierno, los siervos de Satán, pero entendidos

aquí, para los propósitos de la Clave, como cualquier espíritu

maligno cuyo origen se encuentra fuera de nuestra propia dimensión

de residencia...

—Eso es suficiente, Jace —indicó la chica.

—Isabelle tiene razón —coincidió el muchacho más alto—. Nadie

aquí necesita una lección de semántica... ni de demonología.

«Están locos —pensó Clary—. Locos de verdad.»

Jace alzó la cabeza y sonrió. Hubo algo feroz en su gesto, algo que

recordó a Clary documentales sobre leones que había contemplado en

el Discovery Channel, el modo en que los grandes felinos alzaban la

cabeza y olfateaban el aire en busca de presa.

—Isabelle y Alec creen que hablo demasiado —comentó Jace en

tono confidencial—. ¿Crees tú que hablo demasiado?

El muchacho de los cabellos azules no respondió. Su boca seguía

moviéndose.

—Podría daros información —dijo—. Sé dónde está Valentine.

Jace echó una mirada atrás a Alec, que se encogió de hombros.

—Valentine está bajo tierra —indicó Jace—. Esa cosa sólo está jugando

con nosotros.

Isabelle sacudió la melena.

—Mátalo, Jace —dijo—, no va a contarnos nada.

Jace alzó la mano, y Clary vio centellear una luz tenue en el cuchillo

que empuñaba. Era curiosamente traslúcido, la hoja transparente

como el cristal, afilada como un fragmento de vidrio, la empuñadura

engastada con piedras rojas.

El muchacho atado lanzó un grito ahogado.

—¡Valentine ha vuelto! —protestó, tirando de las ataduras que le

sujetaban las manos a la espalda—. Todos los Mundos Infernales lo saben...,

yo lo sé..., puedo deciros dónde está...

La cólera llameó repentinamente en los gélidos ojos de Jace.

—Por el Ángel, siempre que capturamos a uno de vosotros, cabrones,

afirmáis saber dónde está Valentine. Bueno, nosotros también sabemos

dónde está. Está en el infierno. Y tú... —Giró el cuchillo que sujetaba,

cuyo filo centelleó como una línea de fuego—, tú puedes

reunirte con él allí.

Clary no pudo aguantar más y salió de detrás de la columna.

—¡Deteneos! —gritó—. No podéis hacer esto.

Jace se volvió en redondo, tan sobresaltado que el cuchillo le salió

despedido de la mano y repiqueteó contra el suelo de hormigón. Isabelle

y Alec se dieron la vuelta con él, mostrando idéntica expresión de

estupefacción. El muchacho de cabellos azules se quedó suspendido

de sus ataduras, aturdido y jadeante.

Alec fue el primero en hablar.

—¿Qué es esto? —exigió, pasando la mirada de Clary a sus compañeros,

como si ellos debieran saber qué hacía ella allí.

—Es una chica —dijo Jace, recuperando la serenidad—. Seguramente

habrás visto chicas antes, Alec. Tu hermana Isabelle es una. —

Dio un paso para acercarse más a Clary, entrecerrando los ojos como si

no pudiera creer del todo lo que veía—. Una mundi —declaró, medio

para sí—. Y puede vernos.

—Claro que puedo veros —replicó Clary—. No estoy ciega, sabes.

—Ah, pero sí lo estás —dijo Jace, inclinándose para recoger su cuchillo—.

Simplemente no lo sabes. —Se irguió—. Será mejor que salgas

de aquí, si sabes lo que es bueno para ti.

—No voy a ir a ninguna parte —repuso Clary—. Si lo hago, le mataréis.

Señaló al muchacho de cabellos azules.

—Es cierto —admitió Jace, haciendo girar el cuchillo entre los dedos—.

¿Qué te importa a ti si le mato o no?

—Pu... pues... —farfulló ella—. Uno no puede ir por ahí matando

gente.

—Tienes razón —dijo Jace—. Uno no puede ir por ahí matando

gente.

Señaló al muchacho de cabellos azules, cuyos ojos eran unas simples

rendijas. Clary se preguntó si se habría desmayado.

—Eso no es una persona, niñita. Puede parecer una persona y hablar

como una persona, y tal vez incluso sangrar como una persona.

Pero es un monstruo.

—Jace —dijo Isabelle en tono amonestador—, es suficiente.

—Estás loco —replicó Clary, alejándose de él—. He llamado a la

policía, ¿sabes? Estarán aquí en cualquier momento.

—Miente —dijo Alec, pero había duda en su rostro—. Jace, crees...

No llegó a terminar la frase. En ese momento el muchacho de cabellos

azules, con un grito agudo y penetrante, se liberó de las sujeciones

que lo ataban a la columna y se arrojó sobre Jace.

Cayeron al suelo y rodaron juntos, el muchacho de cabellos azules

arañando a Jace con manos que centelleaban como si sus extremos fueran

de metal. Clary retrocedió, deseando huir, pero los pies se le enredaron

en una lazada de cable eléctrico y cayó al suelo; el golpe la dejó

sin respiración. Oyó chillar a Isabelle y, rodando sobre sí misma, vio al

chico de cabellos azules sentado sobre el pecho de Jace. Brillaba sangre

en las puntas de sus garras, afiladas como cuchillas.

Isabelle y Alec corrían hacia ellos, con Isabelle blandiendo un látigo.

El muchacho de cabellos azules intentó acuchillar el rostro de Jace

con las garras extendidas. El caído alzó un brazo para protegerse, y las

garras se lo rasgaron, salpicando sangre. El muchacho de cabellos azules

volvió a atacar... y el látigo de Isabelle descendió sobre su espalda.

El muchacho lanzó un chillido y cayó hacia un lado.

Veloz como el chasquido del látigo de Isabelle, Jace rodó sobre sí

mismo. Brilló una arma en su mano y hundió el cuchillo en el pecho

del chico de cabellos azules. Un líquido negruzco estalló alrededor de la empuñadura. El muchacho se arqueó por encima del suelo, gorgoteando

y retorciéndose. Jace se puso en pie, con una mueca en la cara.

Su camisa negra era ahora más negra en algunos lugares empapados

de sangre. Bajó la mirada hacia la figura que se contorsionaba a sus

pies, alargó el brazo y arrancó el cuchillo. La empuñadura estaba recubierta

de líquido negro.

Los ojos del muchacho de cabellos azules se abrieron con un parpadeo;

fijos en Jace, parecían arder.

—Que así sea —siseó entre dientes—: Los repudiados se os llevarán

a todos.

Jace pareció gruñir. Al muchacho se le pusieron los ojos en blanco

y su cuerpo empezó a dar sacudidas y a moverse espasmódicamente

mientras se encogía, doblándose sobre sí mismo, empequeñeciéndose

más y más hasta que desapareció por completo.

Clary se puso en pie apresuradamente, liberándose de un puntapié

del cable eléctrico. Empezó a retroceder. Ninguno de ellos le prestaba

atención. Alec había llegado junto a Jace y le sostenía el brazo tirando

de la manga, probablemente intentando echar un buen vistazo

a la herida. Clary se volvió para echar a correr... y se encontró con Isabelle,

que le cerraba el paso con el látigo cuya dorada longitud estaba

manchada de fluido negro en la mano. Lo hizo chasquear en dirección

a Clary; el extremo se le enroscó alrededor de la muñeca y le dio un

fuerte tirón. Clary lanzó una exclamación ahogada de dolor y sorpresa.

—Pequeña mundi estúpida —masculló Isabelle—. Podrías haber

hecho que mataran a Jace.

—Está loco —dijo Clary, intentando echar la muñeca hacia atrás.

El látigo se le hundió más profundamente en la carne.

—Estáis todos locos. ¿Qué os creéis que sois, un grupo de vigilantes

asesinos? La policía...

—La policía no acostumbra a interesarse a menos que le presentes

un cadáver —indicó Jace.

Sosteniendo el brazo contra el pecho, el muchacho se abrió paso a

través del suelo cubierto de cables en dirección a Clary. Alec iba tras él,

con una expresión ceñuda en el rostro.

Clary echó una ojeada al punto en el que el muchacho había desaparecido,

y no dijo nada. Ni siquiera quedaba allí una manchita de

sangre; nada que mostrara que el muchacho había existido alguna vez.

—Regresan a sus dimensiones de residencia al morir —explicó

Jace—. Por si tenías curiosidad.

—Jace —siseó Alec—, ten cuidado.

Jace le apartó el brazo. Una truculenta ristra de motas de sangre le

marcaba el rostro. A Clary seguía recordándole a un león, con los ojos

claros y separados, y los cabellos de un dorado tostado.

—Puede vernos, Alec —replicó—. Sabe ya demasiado.

—Así pues, ¿qué quieres que haga con ella? —inquirió Isabelle.

—Dejarla ir —respondió Jace en voz baja.

Isabelle le lanzó una mirada sorprendida, casi enojada, pero no

discutió. El látigo resbaló de la muñeca, liberándole el brazo a Clary,

que se frotó la dolorida extremidad y se preguntó cómo diablos iba a

conseguir salir de allí.

—Quizá deberíamos llevarla de vuelta con nosotros —sugirió

Alec—. Apuesto a que Hodge querría hablar con ella.

—Ni hablar de llevarla al Instituto —dijo Isabelle—. Es una mundi.

—¿Lo es? —inquirió Jace con suavidad.

Su tono sosegado era peor que la brusquedad de Isabelle o la cólera

de Alec.

—¿Has tenido tratos con demonios, niñita? ¿Has paseado con brujos,

conversado con los Hijos de la Noche? ¿Has...?

—No me llamo “niñita” —le interrumpió Clary—. Y no tengo ni

idea de qué estás hablando.

“¿No la tienes? —dijo una voz en el interior de su cabeza—. Viste

evaporarse a ese chico. Jace no está loco..., simplemente desearías que

lo estuviera.”

—No creo en... demonios, o en lo que sea que tú...

—¿Clary?

Era la voz de Simon. Ésta se volvió en redondo y lo vio de pie junto

a la puerta del almacén. Le acompañaba uno de los fornidos porteros

que habían estado sellando manos en la puerta de entrada.

—¿Estás bien? —La miró escrutador a través de la penumbra—.

¿Por qué estás aquí sola? ¿Qué ha sucedido con los tipos..., ya sabes,

los de los cuchillos?

Clary le miró con asombro, luego miró detrás de ella, donde Jace,

Isabelle y Alec permanecían en pie, Jace todavía con la camisa ensangrentada

y el cuchillo en la mano. El muchacho le sonrió de oreja a oreja

y le dedicó un encogimiento de hombros en parte de disculpa, en

parte burlón. Era evidente que no le sorprendía que ni Simon ni el portero

pudieran verlos.

De algún modo, tampoco le sorprendía a Clary. Volvió otra vez la

cabeza lentamente hacia Simon, sabiendo el aspecto que debía de ofrecerle,

allí de pie sola en una húmeda habitación de almacenaje, con los

pies enredados en cables eléctricos de plástico brillante.

—Me ha parecido que entraban aquí —contestó sin convicción—.

Pero supongo que no ha sido así. Lo siento. —Pasó rápidamente la mirada

de Simon, cuya expresión empezaba a cambiar de preocupada a

incómoda, al portero, que simplemente parecía enojado—. Ha sido

una equivocación.

Detrás de ella, Isabelle lanzó una risita divertida.

—No lo creo —dijo tozudamente Simon mientras Clary, de pie en

el bordillo, intentaba desesperadamente parar un taxi. Los barrenderos

habían pasado por Orchard mientras ellos estaban dentro del club,

y la calle mostraba un negro barniz de agua oleosa.

—Lo sé —convino ella—. Lo normal sería que hubiera algún taxi.

¿Adónde va todo el mundo un domingo a medianoche? —Se volvió

hacia él, encogiéndose de hombros—. ¿Crees que tendremos más suerte

en Houston?

—No hablo de los taxis —repuso Simon—. Tú..., no te creo. No me

creo que esos tipos de los cuchillos simplemente desaparecieran.

Clary suspiró.

—A lo mejor no había tipos con cuchillos, Simon. Quizá simplemente

lo imaginé todo.

—Ni hablar. —Simon alzó la mano por encima de la cabeza, pero los taxis que se aproximaban pasaron zumbando por su lado, lanzando

una rociada de agua sucia—. Vi tu cara cuando entré en ese almacén.

Parecías realmente alucinada, como si hubieras visto un fantasma.

Clary pensó en Jace con sus ojos de león. Se echó un vistazo a la

muñeca, circundada por una fina línea roja a modo de brazalete en el

punto en el que el látigo de Isabelle se había enroscado. «No, un fantasma

no —pensó—. Algo aún más fantástico que eso.»

—Fue sólo una equivocación —insistió en tono cansino.

Se preguntó por qué no le estaba contando la verdad. Excepto, claro,

que él pensaría que estaba loca. Y había algo en lo que había sucedido;

algo en la sangre negra borboteando alrededor del cuchillo de

Jace, algo en su voz cuando le había dicho “¿Has conversado con los

Hijos de la Noche?”, que quería guardar para sí.

—Bueno, pues fue una equivocación de lo más embarazosa —repuso

Simon, y echó una ojeada atrás, hacia el club, desde donde una

fina cola todavía salía sigilosamente por la puerta y llegaba hasta mitad

de la manzana—. Dudo que vuelvan a dejarnos entrar jamás en

Pandemónium.

—¿Qué te importa eso a ti? Odias Pandemónium.

Clary volvió a alzar la mano cuando una forma amarilla fue hacia

ellos a toda velocidad por entre la niebla. En esta ocasión, no obstante,

el taxi frenó con un chirrido en la esquina, con el conductor presionando

la bocina como si necesitara atraer su atención.

—Por fin tenemos suerte.

Simon abrió la portezuela de un tirón y se deslizó al interior del

asiento trasero, forrado de plástico. Clary le siguió, inhalando el familiar

olor a humo rancio de cigarrillo, cuero y fijador de pelo de los taxis

de Nueva York.

—Vamos a Brooklyn —indicó Simon al taxista, y luego volvió la

cabeza hacia Clary—. Oye, sabes que puedes contarme cualquier cosa,

¿de acuerdo?

Ella vaciló un instante, luego asintió.

—Seguro, Simon —respondió—, sé que puedo hacerlo.

Cerró la portezuela de un golpe tras ella, y el taxi se puso en marcha,

perdiéndose en la noche.

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